'La vida no es una carrera, sino un tiro al blanco, lo que importa no es el ahorro de tiempo, sino la capacidad de encontrar una diana', Donde el corazón te lleve (Susanna Tamaro.)
La teta de la noche teta oscura está manando leche leche de luna y va goteando estrellas su pezón luminiscente dejando rastros goteaduras entre el ramaje de los nocturnos árboles del río que mana también sombrío
las leches de la luna y de la noche y serpentea plata dibujando los extraños caminos inexistentes del sueño inconducentes a otra cosa que no sea un alba láctea estremecida y descalza que camina entre la fiebre y el frío hasta la oscuridad
Todos lo días Cristina coincidía en el portal de su casa con un joven, justo cuando estaba esperando el ascensor. No le era conocido, pero como habían llegado tantos vecinos nuevos no le extrañó, aunque sabía que subir sola con un desconocido en estos tiempos era problemático. Pero ¡caramba! Era muy triste tener que desconfiar de todo el mundo.Además, el joven tenía un aspecto muy agradable y a Cristina no le inspiraba ningún temor y si una "cosilla" agradable. Así era todas las tardes a las cuatro del mediodía. Ella salía muy tarde de trabajar y sería por eso que muy pocas veces coincidían con otras personas en el ascensor. El joven preguntaba soriente y amable: -¿A que piso va? -Al 6º decía ella con vocecita angelical. Despueés, callados los dos, el ascensor subía hasta su destino. Cristina al 6º piso, donde al salir dirigia sus ojos con un poquito de curiosidad hacia arriba, esperando que llegase al 8º y allí se quedase él. Esto parecía absurdo, pero poco a poco se fue generando algo en aquel pequeño habitáculo. Cristina le miraba de reojo y obsevaba que él hacía lo mismo, pero sin decir palabra. Aunque cada día mas nerviosos y creo que a los dos les llegó a obsesionar aquel callado viaje. En su casa Cristina fabulaba con toda clase de sueños y se decía una y mil veces que le diría algo el proximo día, pero luego entraba en el ascensor con él y era tal el magnetismo que le inspiraba que le era imposible articular palabra. Y parece que a su compañero le pasaba igual. Un día entró en su casa dirigiéndose al ascensor, pero el joven no estaba. Desolada esperó un poco,tal vez ni vivía allí, pensó que, a lo mejor, hasta se había librado de un sádico. Vete tú a saber, pero aquel hombre era tan... Llamó al ascensor y éste ya bajaba con dos personas de aspecto agrio y enfadado , esos vecinos estirados que siempre hay en toda casa. Diciendo rabiosos: -¿Quien habrá sido el gracioso? ¡Ya no se respeta nada! Vamos a decir que lo limpien enseguida. Cristina , intrigada entró en el ascensor y su corazón empezó a latir acelerado. En el espejo había pintado con rotulador una frase junto con un corazón que decía:"¡TE DESEO CADA DIA MAS...? Ella salió emocionada y llena de locos deseos. ¿Habría sido su compañero de viaje ?Enseguida tendría que averiguar quien era el amoroso y tímido vecino del 8º piso, que le había hecho sentir nuevas sensaciones, pero se detuvo un momento y llegó a la conclusión de que DESEO no quería decir AMOR. Lo tendría en cuenta y no ilusionarse demasiado. ...
"...y los pájaros han enceguecido" Gocho Versolari
Hay viajes sin fin...
La montaña se agrieta en el magenta, que es patíbulo y cielo a sus espaldas. El cielo de grotescas armaduras esgrime el candelabro de la luna. El cielo de mandíbulas hambrientas se traga vorazmente a los aviones como pájaros ciegos que al perderse caen en la profundidad de su cisterna. Como a Alicia detrás de aquel conejo las voces más aviesas les apuran... Allí nacen los demonios y mueren las lucernas, como puede un relámpago ser rayo que se mueva a torcer el cauce de la noche y cavar un agujero en el cráneo de la luna y crecer fieramente allí en su hueso y salir desprendido por sus ojos entre lágrimas vivas de tinieblas volcando de humedad los dédalos del cielo. Entonces cambiará la faz de Alicia ya que hay viajes sin fin, porque comienzan, y en la trampa mortal que atrapa aviones ciegos el reino de los muertos se abre en catacumbas.
… en la luz todo florece: las piedras, el dolor, la grava del silencio y la fe, la soledad;
… crea y fulge en ellos el honor íntimo, y en las noches más hondas, por las interioridades del pecho, puede oírsele pasar cantando; ¡ y ay sus notas y ay su voz… !
… en la casa de luz no hay balanzas; el río de vida todo enciende, quema y es; y en las estanterías de sus lumbres vivas, con sangre están escritos los libros excelsos de los hombres.
papá gobierno quiere darme una vida exenta de retos y figuras sin imaginación ni ortografía una vida sin cerebro (silenciosa) y un sándwich con engrudo en elecciones que como hija le evite las jaquecas y no le pida -no le exija- y le dé toda mi lealtad de prole ciudadana mamá gobierno me deja sus leyendas de esposa solidaria y madre ausente me deja las tareas de la casa un eslogan de estación y la promesa de dos bailes anuales aguinaldos y el título de líder de colonia papá gobierno me está volviendo oscura me ha provocado adicción a la tristeza me ha provocado presbicia en el mañana y hay tantas cosas que no nos hemos dicho que se han vuelto contra mí contra nosotros como espadas de adiós o de repudio papá gobierno no entiende que he crecido que envejeció de mañas y mentiras y ya no puede evitar que me declare mujer conciencia sin vida de rebote conciudadana de luz y sufrimientos ahora me voy de entre tus adopciones ahora no estoy -aunque nunca me miraste- aquí te dejo tu platito de sopa
Estaba muy frío y llovía, así que decidió quedarse en casa pegada a la estufa. Se sentó en la alfombra y observaba por la ventana como la gente luchaba contra el viento y la lluvia. Si hizo una taza de café y la abrazó con las manos para calentarlas. Le puso dos troncos más para que ardiera con fuerza. Le encantaba observar las llamas azuladas que desprendían. Su mente comenzó a crear figuras en las llamas, al principio todo bien, pero después ya no era tan divertido. Una cara comenzó a formarse y parecía sacar brazos que querían alcanzarla. Movió los troncos, pero la cara se volvía a formar cada vez más clara y más real. Tenía rasgos casi diabólicos, un brazo se estiraba hasta formar la punta de un tridente. Esto no puede ser posible__pensaba__ mientras seguía moviendo los troncos. Debe ser mi mente que últimamente piensa cosas extrañas. Esto de escribir me tiene mal, ya ni duermo con tantas cosas locas que se me ocurren. Tomó papel y lápiz y comenzó a narrar lo que ocurría. Una chispa de la estufa le quemó la mano, para sorpresa de todos, un tridente le quedó por cicatriz.
QUÉ DIRÉ NO HAYAN DICHO DE OTROS OJOS, cadena que a mi vida le han atado, ni a ese pecho, ni al cuerpo le han mirado, el alma me ha enceldado con cerrojos.
Mirándote acabaron mis antojos, estando de tu amor ya saturado, escondido sentí tan arropado, que olvidé para siempre otros arrojos.
Sembrando entre tus mares y tus hojas, te canté mis canciones atrevidas, susurrando palabras tus lugares.
Cada luz en los versos que tu escojas, cada hora, cada sombra, muchas vidas, serán besos las rosas que cortares.
Si eres un escritor famoso, jamás olvides a quienes te ayudaron
"Esta noche, en el conocido Salón de los Célebres de la Casa de la Cultura, en Madrid, se rinde homenaje a Roberto Cárdenas, escritor riojano famoso por su seudónimo "Severo Fuentes". El Señor Cárdenas recibe este merecido tributo por los más de treinta millones de ejemplares vendidos en todo el mundo, tanto en español como en otros idiomas a los que se han traducido sus obras, incluyendo el chino mandarín y el hindi. Roberto Cárdenas, a sus jóvenes ochenta y un años, estará presente en el acto, testimoniando, una vez más, su excelente salud física y mental, y sus enormes deseos de “compartir” —como a él le gusta decir— “piel con piel un poco de mi tiempo en esta Tierra con todos mis admiradores”.
Roberto Cárdenas presionó el botón rojo del mando a distancia e hizo un pequeño gesto con la ceja izquierda en dirección a su hija Verónica, pendiente de él desde el fondo de la enorme estancia. Enorme y oscura. A Cárdenas le gustaba permanecer así, largos ratos y en silencio, con un mínimo de luz que, la mayoría de las veces, partía de un candelabro con ocho velas. Era un candelabro hermoso, de hierro forjado, regalo de su hijo Tomás, escultor, y que le había hecho ex profeso como regalo por su sesenta cumpleaños. Verónica sirvió un vaso de agua mineral a su padre —ese había sido el motivo de su gesto— y se lo acercó, solícita.
— ¿Cómo te encuentras, papi?
El hombre sonrió, animoso, bebiéndose toda el agua del vaso.
— ¿Quieres que abra las cortinas? Hace un sol fantástico. — No, no. Estoy bien, estoy bien. — ¿Sabes, papá? Mirentxu viene a verte esta noche. Al acto, me refiero. — ¿Mirentxu? ¿Te refieres a la Mirentxu que conocimos en… ¿a nuestra Mirentxu?
Verónica dejó escapar una risita divertida.
— Sí, papá, esa Mirentxu. — ¡Dios mío! No hay nada como hacerse viejo para empezar a ver fantasmas.
Verónica ocupó el sillón contiguo al de Roberto y sacó del bolsillo de su chaqueta un Moods con filtro. Se lo mostró a su padre como el que muestra una flor, y él asintió con una caída de párpados.
— Gracias, papá. Es el segundo de esta tarde. — Yo no digo nada… — No, pero sé que me llevas la cuenta. — Entonces ¿Mirentxu ha confirmado su asistencia? — Mm-mm – confirmó ella, soplando la cerilla. — ¿Y cómo está? — Genial. Ya la verás esta noche.
Roberto aspiró el humo del cigarrillo de su hija y apoyó la cabeza en el respaldo de su butacón. Su mirada se perdió entre las llamas danzantes de las velas.
Evocó una tarde veraniega como ésta, pero no tamizada por cortinas, sino tan llena de luz que hasta dolía. Y una hermosa muchacha veinteañera, con cabellos lacios del color de la cerveza de malta, que reía apretando los ojos. Él intentaba leerle un pasaje del borrador de su último libro, que le parecía trágico, de modo que la reacción de la joven lo mortificaba.
— Pero, Miren, ¿qué encuentras tan gracioso, coño?
Su respuesta fueron más carcajadas. No podía aguantarse. Todo su cuerpo hermoso era agitado por una risa convulsiva.
Roberto, que entonces contaba cuarenta y cuatro años, era ya un escritor muy conocido en esa época, si bien sólo por dos libros publicados hasta entonces: “María, volcán y hielo”, y “Ruego al Diablo que me perdone”. Ya tenía cierta fama de maldito, especialmente por este último, y sin embargo él sabía que lo más importante aún faltaba por venir. Mirentxu Fernández había llegado a su casa de la mano de su hija mayor, Enriqueta, ya que ambas estudiaban Literatura Hispánica en la Complutense. Miren, la guapa Miren, era, además, una insolente, tan lista como descarada, y ya desde el primer momento se ganó la confianza de toda la familia, y el respeto e interés de Cárdenas, pues había adivinado en ella a su mejor crítico. Así, pues, este libro, el tercero, que Cárdenas tenía en las manos, y que estaba próximo a su entrada en galeradas, llevaría el sello invisible de una gran lectora con intuición sobrehumana que sólo había cumplido veintitrés años y ni siquiera había terminado el doctorado. A Roberto le fascinaba. Intentaba que su mujer no lo notase, y por ello solía leerle sus borradores cuando no estaba en casa, pero sus hijos lo sabían y procuraban mantenerse alertas y cómplices de su madre, aunque ella jamás se lo hubiera pedido. Rosa era una dama de las de antes, y su educación le impedía manifestar debilidades tales como los celos ante su familia. Prefería tomarse la amistad de Mirentxu como lo que era: un simple acto de admiración de una jovencita brillante hacia el prometedor autor de novelas, que era su marido, no fuera él a concederle excesiva importancia y terminara por sentir algo más profundo hacia la muchacha. Rosa era muy inteligente, y sabía bien que no hay nada peor para la buena marcha de una relación que tomarse en serio los devaneos de la propia pareja. Y eso también lo sabía Roberto. Así que todo su vínculo con Miren estaba limitado a aquellas lecturas en voz alta, y a algunas risas, como las de ahora, o largas discusiones en torno a la elección de una palabra en vez de otra dentro de un párrafo, o al enfoque de ciertas ideas.
Cuando Mirentxu logró contener la risa cambió su semblante e intentó explicarle a Cárdenas lo que tanta gracia le hacía, y que era, simplemente, la imagen que el protagonista de la novela le proyectaba, una imagen de hombre torpe y estúpido, cuando la intención del autor era justo la contraria.
— Don Roberto, ¿pero no ve usted que un hombre que simboliza la moral ante las mujeres, como este Juan Hernández, no puede ir por la vida diciendo “Yo soy el espejo en el que tienes que mirarte” o “No te vayas a creer que soy de piedra”? ¿No ve usted que eso suena a mariachi? ¿Qué parece una canción de los Panchos?
Roberto pareció ofendido y apoyó los folios sobre la mesita del jardín. Se levantó parsimoniosamente y desapareció en el interior de la casa, dejando a Miren desconcertada unos instantes. Pero reapareció enseguida, provisto de su pipa y dos vasos de cocacola. Ella le aceptó uno y pareció respirar, aliviada.
— Entonces, ¿crees de veras que esas frases debería quitarlas? — Sí. Lo juro. Por favor, Don Roberto, no me sea usted antiguo.
Cárdenas sonrió ante el recuerdo de aquella frase y la imagen vívida del rostro de la joven, que se manifestaba en la luz trémula de aquellas velas.
— Papá, creo que deberíamos empezar a arreglarnos. Son las ocho. Hemos quedado a las nueve en el portal con Enriqueta y su marido, y a las nueve treinta empieza la entrevista de ese programa, justo antes de comenzar el homenaje.
Él asintió brevemente y se puso en marcha. Aún estaba ágil. Desde que enviudara, seis años atrás, había vuelto a hacer ejercicio. Era la reacción a cuatro años de inactividad obligada por el cáncer de Rosa, lo cual no le había impedido seguir escribiendo, pero sí le había condicionado en sus salidas y actos sociales.
“Mirentxu”, pensó. “Hoy tendrá…¿unos sesenta años? No puede ser. Ella nunca envejecería. Siempre fue una niña. Gracias al cielo”.
Verónica le llamó desde su dormitorio, con el esmoquin en la mano.
— ¿Necesitas ayuda?
Su padre la fusiló con la mirada. Después, apaciguándose a sí mismo, intentó quitarle hierro al momento.
— Tal vez luego, para ponerme bien la chaqueta y repasarme el pelo. — Ok. Voy a vestirme yo. No tardo.
Ambos se dedicaron a sus respectivos acicalamientos.
Aquella noche, el discurso que Roberto llevaba preparado en un bolsillo sufrió algunas modificaciones. A la hora de los agradecimientos, Cárdenas, mientras buscaba con la mirada entre las mesas de los invitados a una mujer de cabellos plateados aún hermosa, dejó caer unas palabras que hicieron las delicias de los menti ...
cuando cualquier corazón ocúltase a si mismo y se cree una almendra encerrada su cáscara, y silenciosamente habla a su caracola
inmóvil,….
se reduce el tiempo en si mismo y se recoge el alma, adentro de su nous,
y muy invisible,….
te veo y no te veo en esta tarde, la dulce espera en nuestra cita frágil, pero tú me seduces sin verte todavía,
es porque,…
amores como el nuestro lo rescatan ángeles, y de esa nube verde, sueltan desde la noche, las trenzas de tu pelo muy atada a tus dos ojos, tus manos amarradas a las mías, hoy soldadas a fuego,
¿ no es así?
amor mío, amor como el nuestro no hay todos los días, y está de más decirlo que si me atas el alma. con un nudo ciego y mis dedos enmudecen al solo pensar desatarla, amputarme las manos me dan ganas pero mañana debo pintarte un cuadro con un suspiro, para hacerte un resumen de esa trenza y tus ojos de almendra,
y si no lo creyeses,
y me seduces con tu mirada de noche entera, me deshago en pedazos, ensuciando esta tela, y mi mirada la uno a la tuya, e imagino algo. ¡¡ Relámpago enceguece tus ojos y los míos !! ¿el amor es ciego?, ¡no! mi amor, pero amor…no importa…mirémosnos en la nada y amémosnos… la vida es una gran manzana, roja o verde, pero es tan bella, l es amor sano y hacerte el amor, locura .
No sé exactamente el día, ni en que tiempo o momento ocurrirá este encuentro o colisión. Tampoco importa si tu nombre es Don Nadie, si eres un Cíclope o fantasma, sólo sé que tu alma atravesó la mía y no pude evitar enamorarme.
He pasado noches enceguecida de deseo, sedienta de tu agria simiente, temblando de lujuria. Es tan absurda esta locura de ser célibe, de guardarme para ese día en que los dioses giren sus rostros y los posen sobre los nuestros y nos den su bendición. Así cumplir la profecía en la que estamos juntos, derrotando a esa eternidad que nos tenía atrapados en dimensiones distantes.
Pero sería estúpido negarte el miedo que se erige sobre mí como una nube oscura, el miedo de que jamás llegue ese día y la muerte termine con mi vida, sin poder acariciar tu piel. Sigo irreverente apostando a la impostura, rebelde, batallando con tabúes que no acepto. Me pregunto que será de vos y de mí.
Estaremos ya viajando en ese tren del genocidio, estaremos parados en su andén mientras lenguas mentirosas nos invitan a subir. No me importa tu pasado, ni tus amantes, ni esas mujeres de baja valía que pudiste conocer, que te embriagaron con sus encantos de una noche, con baratijas sin amor.
No me importa nada que te ate a un pasado que te atormenta y que nos separa. Únicamente me interesa, que sientas que todo se inicia en el momento exacto en que el ápice de mi sonrisa te acaricia y lloras como un recién nacido. Porque será mi abrazo quien te contenga, porque serán mis labios los que susurraran palabras que te llenen de calma, de mi amor sereno y apasionado.
Porque será mi presencia, mi latido quien combata cada miedo que hiera. Se que no es fácil creer, cuando se ha perdido la fe y la esperanza. Cuando el género inhumano nos ha defraudado en mil formas, abandonándonos a nuestra suerte en medio del naufragio. Te necesito como el aire, porque con vos revive mi fe y la esperanza de ser uno y dos.
Seria el final de todo, si tu figura se esfumara en la bruma, si fueras un espejismo de lo que he amado por centurias y todo perdería valor, comprendería la inutilidad de mi existencia. De estas diásporas a las que me enfrento, sólo para estar a tu lado.
Ya te he visto hoy, te presentido una vez más, entre los versos que olvidaste, entre los espacios inconclusos de tus sombras, que intento desesperadamente acunar. ¿Pasa el tiempo o somos nosotros, los que intentamos doblegar sin sentido las agujas del reloj?
Fecundemos nuestros sueños, nuestra necesidad del otro, apostemos de nuevo a las sonrisas y a los amaneceres compartidos. Toma las estrellas que refulgen en mis manos, no nos perdamos en valles de coral y bruma. No dejemos que nos trafiquen inescrupulosos mercaderes, ni marquemos las cartas.
Dejemos que estos océanos impetuosos sin barcos, esas montañas de magna y de arena fugitiva, se diluyan ante nuestra presencia tomados de la mano. Que nuestras risas ya no sean vertientes oculares, de nostalgia, resignación, ausencia y sombra. Quiero que entre los dos llenemos nuestros espacios inconclusos. ¿Crees que esto sea posible?
Te amo, con la misma pasión de siempre, y, de lo que tengo miedo es de tu miedo.
Alejandra Arqués Arranz Derechos de autor reservados Argentina@2010
"Debemos buscar a alguien con quien comer y beber antes de buscar algo que comer y beber, pues comer solo es llevar la vida de un león o un lobo". Epicuro de Samos (341 AC-270 AC) Filósofo griego.
Te busco en la inmensidad del universo descendiendo por superficies distantes como la bella Isolda a Tristán, te busco sin descanso, ni tardanzas, ni limites
Cercenada y desesperada te busco me deslizo acuosa en conos infernales sólo para encontrarte a nada le temo conozco cada secreto y sus detalles
Me aterroriza imaginarte perdido hundiéndote en sepulturas y pantanos en sitio atroz, enmarañado y oscuro
Con una escolta de hipócritas demonios no vayas cual animal enceguecido desvíate del vacío, del abismo…
Alejandra Arqués Arranz Derechos de autor reservados Argentina@2010 ...
La poesía ha muerto - Falso. Han muerto los poetas?
[Se abre investigación a doce de septiembre de 2004. Se exige informe de daños y existencias]
Análisis de datos
-No hay pruebas concluyentes. Sin embargo se sabe que cada día se despiertan con la resaca de su propia borrachera, que les ayuda a no ver lo que detestan. -El mundo para ellos es un inmenso vertedero dominado por seres desechables que adorarían borrar del mapa, pero que a cada instante crece. -Se saben impotentes. Quizás alguien, un día, lo pueda hacer por ellos. -A cada hora que pasa se preguntan ¿qué hago yo aquí? ¿cómo llegué? ¿aún quedan esperanzas…? .
[No está definido de qué esperanzas hablan]
-Intentan amar aquello que no aman, pero se saben mutilados – (…) recuerdo haberme arrancado los ojos un buen día, siendo yo aún adolescente (….)
[De aquellos días hay constancia jurada de que ya no querían sus ojos, que rechazaban ver lo que pasaba]
-Empezaron a desarrollar visión introspectiva. Allí aún había vida. -Crearon en sí mundos divinos, tan alejados del hombre como lo es para el resto de mortales la nebulosa Roseta, y decidieron permanecer ahí mientras vivieran (¿Qué puede hacerse con algo tan opaco como esa gente que pasa y te rodea?) . -Su única fe la sustentan las palabras, esas amigas fieles –dicen- que acuden cuando las necesitas. -Su sangre-savia hace brotar en ellos ríos de ideas que les mantienen vivos. -La letra “amiga” les sirve de transporte para su inspiración, del vientre a la cabeza pasando por el alma. -No hay nada nuevo bajo el sol, y sin embargo se reinventan cada día.
[Cómo lo hacen? Hay pruebas de que en un tiempo oscuro anterior al tiempo en que hoy vivimos estuvieron más cerca del Gran Diseñador que ningún otro ser creado y se reprodujeron porque Éste les concedió autorización in aeternum y ex profeso para que nunca dejaran extinguir su especie]
Resolución del informe a la pregunta: Han muerto los poetas? – Sin llegar a un resultado concluyente, a 30 de noviembre de 2005, pudiera declararse que, si bien la poesía sigue viva, los poetas, en número indeterminado y decreciente, habida cuenta de que la mayoría se oculta por motivos no desvelados al autor de este informe, pero evidentemente por causas estratégicas, pudieran contarse aún hoy por miles de millares. ...
Esta noche de nuevo he sentido el contacto del silencio y hasta el aire se ha puesto a soplar con fuerza para que mis molinillos como banderas de colores se pongan a dar vueltas llenando mi terraza de luz. Los veo hermosos y agitados como queriéndose beber los minutos de la noche. Ellos me ayudan a despertar mi imaginación y me animan a escribir lo que pienso. Es cierto que puedo vivir sin ti, que mi vida transcurre en la quietud de los días y que desde que me levanto hago mil cosas diferentes. Paseo por un bello parque muy a menudo y es ahí donde mi alma se pierde entre los árboles, unos frondosos y otros desprendiéndose de sus hojas para invernar completamente desnudos. Sus ramas sumidas en un gran letargo despertaran cuando la primavera anuncie su eclosión y la tierra se llene de toda clase de olores y colores. Es como renacer en un mundo mágico donde solo hay lugar para la ternura y el amor. ¡El amor, ay el amor, que gran misterio! ¿Se podrían definir con exactitud sus reglas? Me temo que no, el amor no tiene reglas, aparece cuando quiere, te hace feliz o tremendamente desgraciado. El amor es como una hermosa rosa, hay que tratarla con dulzura, porque si no es así, en algún momento te clavará sus espinas. Pero yo me quedo con esta definición: “El amor es como un soplo constante de brisa en una noche calurosa de verano”. Te hace vivir, y consigue que el corazón te palpite con fuerza cuando ya pensabas que se había dormido para siempre: te llena de sorpresas maravillosas, está contigo, acompañándote, cada minuto le sientes envolviéndote con su presencia. No importa que no le veas, pero el está siempre ahí caminando a tu lado. Así es como yo siento el amor, así es como yo lo vivo y si decide quedarse, yo siempre le guardaré en el sitio más hermoso de mi corazón. ¡Así, así es como te siento amor! ...
Hay veces que no sé si vuelo o muero, absorto te contemplo y se estrellan mis ojos que como dos veleros navegando se deslizan en mares junto a los peces rojos que te sueño y reinvento para alargar el tiempo porque se hace tan corto cuando te aprieto y beso,
Hay veces que las tardes anochecen se marchan con el humo de tu sonrisa nívea nace un grito en mi boca hacia el cielo y tu noche y aparece tu ángel vestido de violetas, pero sé que no eres tú, sino tu alma pintada en pinceles que nadean e inventan cuentos de hadas
hay veces que pienso que en mis ochenta la vida sigue sin apagarse aún, me imagino un elástico que se estira y se alarga se convierte en guitarra, con melodías salvajes ...
Luz traviesa que dibuja paredes sombreando mi mundo de curiosidad. Voy coloreando bajo el sol, esperando que mi espalda tornasol, haga destellos en tu sonrisa iluminada, capaz de besar y confundir mis lunares con estrellas.
Luz que parpadea pedacitos de esperanza en mis ojos. Y cuela entre mis rizos pequeños rayos de claridad, para luego soplarte mil estrellas en el rostro y dibujar en tu cuerpo, otras mil más con mis manos de felicidad. Encuentro esa luz que carcome los minutos que pasan, extinguiéndose de a poco, en la inmensidad de tu abrazo.
Me dices que estas a un paso en tu noche, de mi luna. Y siento la luz del fuego sofocado de tu aliento, que arde dentro de mi boca.
Aquí está mi luz para desmantelar la viciosa y hambrienta soledad de tus colores, en los que caigo rendida y falta de estrellas, multiplicando lunares, hasta que vuelva a amanecer el sol, que de un bocado me tragué para darte un poco de mi propia luz. ...
"Quise buscar una voz y ganó la tuya. Se vino deslizando por los caminos del cuerpo. Y se quedó justo ahí depositada en el límite del obstáculo. Confusión peridural que anula los sentidos. La oigo desde que el mundo entró a mi y sabía que ronca acabaría por confundir la claridad de otras que hablaban del día claro y de los peces, del aroma de vainilla, del ruido de la canela. Que el mundo sería un vértice de la punta de la espada. Que amas tanto que confunde ser pasto, pájaro, hija, revolución, mujer. Tu voz tenía la disidencia y la protesta, brutal engaño de la inteligencia. Tu voz tenía un solo sostenido, pedido de amor a gritos silencios, pisadas de un felino con máscara de dientes. Tu voz tiene todavía el eje cambiado del centro de la tierra, tu risa ha sido un tanto como el mundo y su curiosidad. Se fueron las voces y estaba la tuya."
Es una rosa a veces, ó un grano de uva u otra flor, amor nos hacen sentir , para entrar al Parnaso, brotando entre perfumes en su belleza simple, solo ser, y muy a secas, simple vida unida su alma, conforma el libre existir, ¿ para qué pensar más ? es el placer de gozar la hermosura del Todo ...
Mi querida España Hermosa y amada Son tus gentes amantes fieles De tu patria dorada Tierra de ricos y pobres Fruto de vida son tus tierras Que arrastran mi alma Hasta ella sin perder la calma Mi querida España Mi amada tierra, Sonríe alegre, Abriéndome sus brazos Fiel, pura y bella No hay tierra, En mi mundo como ella Ni amante fiel, Que me la iguale en belleza España, mi querida España, Mi España amada… ...
Sencillez de una flor casi cualquiera: en las rosas sus pètalos fragantes alelíes, violetas, aromos amarillos los infaltables no me olvides, diversidad profunda, olores de vida, sus aromas me inundan tardes dulces, enteras y las siento profundas, retrotraen saudades me transportan muy lejos y se pierden en lo alto, me convierto en poeta, a recitarte mis versos sacando de estas flores sus perfumes, colores para entregarte lo más bello, esos amores que encierro en mis dedos y guardo adentro de las flores. Es tan simple y rotundo lo que siento ...
Pareciera despierto en las mañanas tibias, vagando pensamientos cero entre nubarrones cuando aún el alba no abre, tampoco la mente y todo revolotea sin alas, sin rumbos, sin nadas, esperando llegue la creación
la luz del alma palabras dulces
la tibieza de tu voz, de libélula tímida, parecieras nonata sin salir tu doncella, dicharachera boca mia, cerrada caracola en nuestras fábulas, sagrada eucaristía.
Perdonen (y haganme notar) faltas de ortografía o de redacción
Pues fue todo muy raro, porque yo iba caminando como normalmente lo hago por el bosque, estaba paseando a mis perros y note que en especial esa noche estaban un poco más inquietos de lo normal. Por más que quería, no lograba que dejaran de jalonear la correa, y siempre con dirección a cierta parte, de la que luego me fije que venía una luz algo extraña. Era una noche de fin de semana, casi no tenía nada que hacer, tenía tiempo y un poco de frio, pero no me importo porque de todas maneras me decidí a dejar que los perros me llevaran hasta esa luz. Al ir caminando note que entre más me acercaba, más caliente se sentía el ambiente, y más alterados se ponían mis amigos de 4 patas.
Árbol por arbol fui pasando y cada vez sentía un nervio más grande, pues empezaba a hacer aire, y las ramas se me venían hacia la cara. Al faltar alrededor de 100 metros para llegar al punto de divisar el origen de dicha luz, tome las correas de mis perros y las atore en unas ramas que me quedaron cerca y me parecieron suficientemente resistentes como para aguantan los jaloneos.
No me di cuenta de que fui engañado por mi vista, y en lugar de estar a unos 100 metros, en realidad estaba como a un kilometro de mi destino, pues, estaba en una cierta clase de levantamiento que hacía ver la luz más cerca, pero camino abajo se extendía todo un campo de cultivo de maíz alto que se interponía entre la luz y yo.
Pensando en que todo iba a estar bien, y que el dueño de ese terreno no iba a salir a amenazarme con su escopeta, recogí un pedazo estorboso de mi gabardina y pase por entre los cables con púas que delimitaban la propiedad. Me abrí paso por entre las filosas hojas de aquellas plantas procurando que no hirieran mi rostro. Al ir caminando por entre la tierra y los pequeños granos de maíz tirados en el piso, recordé que cuando era pequeño, me había metido a un campo parecido y había terminado con los brazos, el cuello, las mejillas y las piernas rasguñadas porque me persiguió el perro del dueño, y en mi desesperación por huir tropecé y caí en una pequeña pila de piedras que me provocaron dichas heridas.
Cuando menos lo acorde, estaba a 10 metros de esa luz, y pensé que por fin mi curiosidad iba a ser apagada, eh iba a regresar con mis perros a mi casa a dormirme.
Al llegar me di cuenta de que era un tipo de esfera de aluminio, pero no como las que se cuelgan en los árboles navideños, esta era más grande, un poco alargada como un ovalo, y con una palabra escrita en un idioma que ni siquiera pude saber si era de este planeta.
Mi inconveniente duda acerca de que era, me convenció de tocarla. Me arrepentí al primer instante pues estaba muy caliente y me queme.
Quise rodearla y al llegar justo a la parte trasera, se encontraba una puerta y un ser muy raro estaba bajando de esa cosa.
Era parecido a mí, solo que era más alto, su piel parecía de una textura más suave, el pelo era sedoso, abundante y largo. Su rostro era exquisito, de una complexión un tanto delgada, con mejillas rosas, ojos negro profundo, y labios delgados y rojos que llamaban mi atención.
Se acerco a mí y me dijo – ¿Que eres? – ¿Que eres tú? – conteste yo con un tono un tanto grosero, por lo que me disculpe. – perdona, lo que pasa es que nunca había visto algo como tú, y para serte franco tengo un poco de miedo. – creo que se cómo te sientes – me dijo como queriéndome causar algo de confianza – yo también tengo miedo, me resultas un tanto extraño. –
De repente empezó a saltar muy alto, así que empezó a saltar yo también, pero no sabía muy bien porque, y como era de esperarse, pregunte – ¿por qué saltamos? – no es intencional si a eso te refieres, no puedo mantener mis pies sobre la tierra. – aaa eso es facilísimo, mira… - tome su mano y la senté en el suelo, y para que no hubiera diferencia de altura, me senté también.
Por más que quería distraer mi mente en otra cosa que no fuera su rostro, no lo lograba conseguir. Note que estaba moviéndose mucho como buscando algo, y cuando lo vio y lo señalo, me levante lo alcance y se lo traje, hizo algo extraño con él, se comunico a una "base" por medio de un pequeño cuadrito negro y me dijo que se tenía que ir. Como regalo de despedida me beso, subió a la esfera blanca y se fue. Subí corriendo la colina más alta que logre ver, y vi que se dirigía a esa estrella azul que mi madre solía llamar "tierra".
Como me gustaría estar en la tierra.
Aimer.
P.D. Aimer, es mi alter ego. Aimer significa "amor" en frances. ...
es él que me alcanza cada noche y mantiene en estado de vigilia el que me arrastra en tierra áspera el que me hiere con puñales invisibles
insomnio… es cuando Orfeo se niega cobijarme cuando los abedules susurran los búhos hablan entre sí y la noche se transforma en cruenta se bifurca el espacio no dando espacio al sueño
insomnio… es cuando las horas se detienen cuando todas las furias se despiertan y me aúllan que la soledad es feroz cuando la tormenta me atormenta cuando mis ojos arden enrojecidos
insomnio... es el que me alcanza cada noche cuando se despierta la conciencia y mi cama es más grande que el planeta y esta más desierta que el Sahara
insomnio.. condena que me infringen las ausencias cuando espero que regresen sus voces cuando el nudo pesado de la noche me asfixia y un vetusto tintineo de sonajas me angustia y busco en las sombras y descubro que las sombras son sólo sombras
insomnio.. pálido abandono del descanso cuando la memoria azul y nostalgiosa me recuerdan mis alas quebradas cuando la tristeza ocupa todos los espacios cuando recurro a las plegarias
insomnio.. es cuando la noche no se apiada cuando las llaves yacen desparramadas cuando mi alma sufre desterrada cuando mis ojos se niegan a cerrarse y me sé alejada de los que amé
Bien, esta es una pequeña prosa que escribí. (Solitude=Soledad)
La lagrima que recorrió la mejilla de Solitude hasta toparse con sus jeans y ser absorbida por la mezclilla, fue perseguida por todo un mar de llanto. La música que se escuchaba en el ordenador, eran puntos en contra de el intento de contener la expresión física de sus emociones.
"lo que fue… lo que es… lo que será…" la frase que rebotaba en su cajón de pensamientos, ahora convertido en cementerio de ilusiones, rodeado con cabello negro y una cinta elástica azul que lo mantenía junto.
Lo que fue…
Lo que había pasado entre ella y él.
El más preciado tesoro que le concedía la vida cada mañana, y que le susurraba melodías al oído, que luego eran interpretadas en historias de amor eterno, de dulce compañía, y de felicidad.
Los labios de poca cortesía que se acercaban a su cuello a besarla tiernamente. Los ojos deambulantes de su cadera hasta sus hombros. Las manos temerosas que se paseaban por su espalda.
Habían sido la droga y analgésico de Solitude en épocas de melancolía, de tristeza y de necesidad. Droga que no estaba disponible en ninguna farmacia para ella en esos instantes, y que la obligaría a pasar de las risas y las miradas coquetas, a las gotas de agua salada que bajaban por su rostro y la debilidad que la forzaba a quedarse en cama.
Lo que es…
Es una musa de corazón roto, que ahora se extiende mirando al cielo, pensando en versos de amor. Es un corazón que ha llorado por querer con locura y pasión, y que ha resultado dañado gracias a la sinceridad completamente clara y desinteresada. Es un cuaderno lleno de rayones puesto que cualquier verso que se ha intentado escribir con temas románticos, se han convertido todos y cada uno de ellos en palabras que divagan entre la rabia y la tristeza.
Lo que será…
Será una pastilla salida de un frasco obscuro y sin etiqueta. Será una llamada a los números de emergencia después de que esa pastilla haya cruzado sus labios, y ella se haya arrepentido de su decisión. Serán lágrimas contenidas en papeles mojados. Será maquillaje corrido por sus parpados. Serán preguntas y lamentos que solo eso será. Serán las marcas en sus brazos tapadas por su ropa. Será el último susurro. Será su último aliento.
Como duele esta herida… Abierta en el corazón de la conciencia Sangrante hasta el color de la indolencia Aguda como el dardo del desprecio …………………………………..................... Ayer, su gente consumía pobreza Muy lejos aún de la esperanza viva Ausente hasta el confín la mano amiga Perdido el calor de la piel humana El flaco flanco de su lado impío Jamás sació su desmedida ansia Jamás llenó su grueso intestino No hubo maná, ni pan divino …………………………………...................... ¿Merecedores eran de este castigo? Por su desesperanza y su ahogado grito Por su matiz de piel o su labio henchido Desde el averno vino el designio… Pero así fue y los ojos del mundo Lloran conmigo este cataclismo Recién ahora se enteran que existes Con golpes de pecho llenos de cinismo …………………………………..................... Haití, eres un esclavo moribundo Muy lejos del credo muy cerca del cielo No temas te pido desde mi dolido pecho Estoy a tu lado, yo sollozo contigo Abrigaré pronto tu desamparo eterno Me sacaré la dermis para menguar tu frío Me morderé la lengua para que mi bocado Sea también tuyo desde el génesis nuevo …………………………………..................... No estas solo desamparado pueblo La furia omnipotente de la madre tierra Nos ha heredado tu descendencia Nos ha despertado del soez letargo Mas temprano que tarde, hermano Tu gesto de sangre sonreirá de nuevo Guiando certero al bebé venidero Junto a tus playas regando el estero …………………………………..................... Como duele esta herida… Abierta en el corazón de la conciencia ...
Cada segundo, cada día, cada año que has vivido Con cada uno de los detalles de tu vida, De las decisiones que has tomado, incluso de los errores. Cada cana, cada pequeña arruga, cada cambio. Como criticarlas si hacen lo que eres? Han hecho la mujer maravillosa que eres en este instante Te han hecho la madre perfecta para mí Que mas se le podría pedir ha los años? Como decirles que no hayan recorrido todo este largo camino? Cuando te dan este maravilloso regalo Me has dado tantos de ellos a mí De la forma mas generosa y única que puede dar una madre Lo único que espero es que te den mil años más.
Hoy quería rasgar el ruido de los aviones y ponerme los hilos en mi ropa; hoy se me fue el aliento cuando vi mi árbol favorito! por ejemplo, yo diría al azar, que hoy caminaba por el centro de mi centro y no sabía quién era, lloviznaba. Y me perdí en mi misma. No sé; para mí, eso es el azar…Tú no planeas sentir eso, simplemente ocurre. Hoy comí tan rico que me sentí en vacaciones, y disfrute tanto la comida que me sentí ligera y aun así, llena de sabores.
Hoy, pensé en guayabas, pero no me atreví a mirar en el patio de los vecinos nuevos por miedo a no encontrar ninguna. Hoy le descubrí una nueva textura al queso y había notado sensaciones burbujeantes a mi alrededor cuando la gente reía. Me doy cuenta de eso y lo sé porque sonrió de tan sólo recordar los gestos.
Y si, no todos los besos son despedidas y no todo al azar es casualidad.
A cuánta distancia queda el silencio? Cuantos pasos hay hacia la soledad? Por cual camino llego más rápido al olvido? Debería correr o caminar? Debería continuar o parar?
En donde me puedo esconder? En las sombras? O solo en donde no me puedas ver
Qué prefieres La soledad o el exilio? Los secretos o las mentiras?
Sin saber Sin pensar Cómo adivinar? Cómo recordar?
Cómo puedo desaparecer si nunca existí? Cómo relajarme sin saber respirar? Cómo saber entorpecer si no se que es acertar?
En qué lugar se encuentran los perdidos? En que mapa busco la perdición? En donde está la entrada sin salida?
Pero antes de alejarme Quiero saber algo Cuántas veces tengo que servirte para agradarte? Y cuál es la sonrisa que has de responder?
Cuando lo he negado todo, porque la frescura de tu aliento me resulta hoy día incomparable Como aquel fuerte sabor serrano del verde berro, que generoso, nos brindaba húmedo el arroyo
Como la dulzura de la yerbabuena y su suave armonía seductora inundando nuestro tibio lecho Con su gama de aromas silvestres, también ahora estamos nosotros inextinguibles como el monte
Cual aquel dulce coro nocturno que me despidiera en el pasado entre melodías de ranas y coyuyos, Cuando la vida que nos reunió y unió, múltiples veces en la ribera del arroyo así volveré a tu vera capullada de aromos
Porque de cada atajo del camino llegaré nuevamente al monte y estaré otra vez en tus brazos Como en los brazos espinosos del tala o en la caricia de plata dada por la luna entre los sauces que lloran melancólicos
Regresaré aquí una y mil veces donde hállase mi especie natural, mi imagen viva de mitos no olvidados Antiguos como la naturaleza en nuestra sierra arisca y esbelta con su sagrario tejido entre malezas
Pues tú y yo pertenecemos a la dimensión sin tiempo, sin círculo, sin esfera, expandida sobre esta sierra de arenisca Cuya esencia pura sobrevivirá, a los hombres torturados del presente en sus cárceles de acero y vidrieras
Cuando las voces nocturnas te invadan y te halles solo en la agreste serranía... pero aún no hayas desmontado tu alazán Piensa que puedes hallarme hoy o mañana porque a tu puerta volveré una y mil veces como se vuelve al interior de nosotros mismos
Partió. Era de mañana. El sol ocupaba el firmamento. Llevaba en cada mano un grano de sal. Hacia abajo jugaban los niños con globos de colores.
El estaba lejos y no los llamó.
De la única nube del cielo bajó una Dama. Traía una rosa en la mano derecha y en la izquierda una margarita crecida en los montes.
——“Tómalas. Cultivé la rosa en el mejor jardín. Con tierra negra de humus, agua de vertiente e injertos blancos... La margarita creció en el monte. Entre las matas. Una maraña de estiércol la cubría. Pero su centro amarillo brillaba como el sol, con una corona de pétalos blancos igual a los rayos del astro rey ...¡Tómalas!... No te las ofrendaré de nuevo.”
La Dama quedó callada, entregó su obsequio y volvió a su trono del cielo. El lo tomó arrojando para ello al suelo aquellos granos de sal que llevaba en ambas manos, y continuó hacia delante en su ruta.
Mientras el camino se extendía la rosa iba perdiendo su prestancia. Se ajaron los pétalos, se ennegreció el tallo y vencidas colgaban sus hojas. El mantuvo consigo aquel deshecho de la belleza sólo por un espacio breve. Luego la arrojó a un atajo.
La margarita cambió de tono. Los pétalos se volcaron hacia abajo y el tallo se curvó. También ella fue a ocupar otro atajo.
Quedó solo. Vacías las manos. El camino llano. Su ruta abierta y sus palmas inútiles. Entonces miró atrás suyo.
Muy lejos ...sobre la superficie gredosa... brillando en forma de centellas estaban aún los dos granos de Sal.
Emprendió el regreso.
Mas no era igual. El tiempo agrietó los senderos. Numerosa arenisca sobrevolaba por la atmósfera golpeándole la vista. Las zanjas lo tumbaron, el suelo áspero le anudó los tobillos.
¡Gritó un trueno! ...y él cayó sobre el escenario de greda.
Frente suyo los copos de sal latían como llamas estelares e inalcanzables. Sus dedos se extendieron lentamente, desgarrándole la piel. Un extremo de su mano tocó el borde de uno de ellos y el otro el siguiente. La humedad de la atmósfera los adhirió a sus dedos y pudo envolverlos con toda la palma.
¡Se irguió de pronto! Volvió a su cuerpo el ardor, la energía y la lucha. Miró el duro camino del regreso y con sorpresa lo encontró limpio, sereno... Translúcido.
¡...Nuevo...!
Era su antigua ruta. Su línea eterna... Y la retomó en aquel momento como un hombre diferente.
No tenía ganas de salir, pero Amalia era su amiga y esta noche festejaba su graduación. La fiesta sería en un gran salón del club, seguro Amalia invitaría todos esos extraños amigos que quien sabe de donde sacaba. Desde que entró al salón, notó la presencia de un hombre que la puso muy nerviosa. Él vestía un sobretodo negro hasta los pies y un sombrero de ala ancha. La observó entrar y no le quitó los ojos de encima. Ya con eso comenzó a sentirse incómoda, no le gustaba nada como la miraba aquel hombre. Se fue al otro lado del salón, buscando sacárselo de encima, no soportaba que la mirase así, como estudiándola por dentro. Creyó haberlo conseguido pero cuando se dio vuelta, ahí estaba él, detrás de ella perforándola con la mirada. Comenzó a sentir escalofríos recorrer su cuerpo, se sentía débil, temblorosa. Amalia se acercó a ofrecerle una bebida y entonces le preguntó: __ ¿Quien es ese hombre de sobretodo y sombrero que me ha perseguido toda la noche y no saca sus ojos de mí? __No se a quien te refieres__ dijo Amalia extrañada__no hay nadie así. __Si es ese de allí…. Pero... donde está. Si allí mira, se retira del salón, ¿lo ves? __No amiga, no hay nadie… estás pálida, no estás acostumbrada a las fiestas amiga, jajaja eso es…. __Amalia, no estoy loca, ese hombre me siguió toda la noche, no sacó sus ojos de mí. Me siguió por todos lados. No me siento bien, perdona pero me voy a casa. __Gracias por venir amiga, mañana te llamaré.
Se fue a su casa muy asustada, estaba segura de lo que había visto, no estaba loca. Ese hombre era real, estaba allí y algo quería de ella. Bajó del taxi frente a la casa, la calle se veía demasiado oscura, el foco de la esquina no tenía luz. Le temblaban las manos, no podía poner la llave en la cerradura, cuando de pronto oyó ruidos y pudo ver en la sombras al mismo hombre de la fiesta. Entre gritos pudo abrir la puerta y entrar. __Que quieres de mí, que quieres… ¡Déjame en paz!!!!
Se tomaba la cabeza entre las manos, se sentó en un rincón de la cocina y comenzó a balancearse. __No estoy loca__decía__ no estoy loca Quieren hacerme una broma de mal gusto. Esa fue Amalia, que le encanta joder a la gente. ¡Vete! __gritó con fuerza__ ya se que te ha mandado Amalia, ¿no es cierto? ¡Vete! Pero nadie contestó. Allí permaneció sentada….
Al día siguiente Amalia decidió visitar a su amiga, en la noche quedó preocupada por ella, la había notado extraña, pálida, desmejorada. Cuando llegó, la casa estaba llena de policías, oyó a los vecinos comentar que en la noche la escucharon gritar, vete, vete, pero que al ir en su ayuda nadie había en el lugar. Ella estaba sola sentada en el piso, con la mirada perdida, como si hubiese alguien delante de ella. En la mañana la encontraron sin vida, sentada en el mismo lugar, sin rastros de violencia ni herida alguna. Amalia, entró al lugar y pudo ver sobre la cama, un sombrero negro, que le congeló el alma. Recordó lo que su amiga le había dicho en la fiesta. Nunca se supo de que murió, ni de quien era el sombrero.
Un día, cuando se agachó para amarrarse las cintas de los zapatos, Diego Andrés encontró una moneda muy grande, como las medallas que se había ganado en la mañana deportiva del colegio.
Inmediatamente pensó en echarla dentro del tunquito, su alcancía. Porque gracias a los consejos de su mamá, había aprendido que ahorrar era como construir una escalera para alcanzar las nubes que estaban más lejos.
No iba a gastar en cosas pequeñas las monedas que cayeran en sus manos, si podía llegar sonriendo a la juguetería y regalarse lo que más deseaba.
Lo que más deseaba en ese momento era una fábrica de dulces. ¡La mejor del mundo!
Ahí habría de todo... Y enviaría a las casas de sus amigos camiones llenos de chicles Bubbaloo; huevos de chocolate; bombones de cereza, de esos que traen calcomanías adentro.
Pero, ¿cuánto costaba ese sueño y dónde se compraba?
Esas eran las preguntas que estaba haciéndose cuando apareció el Cipitío.
—¡Hola, Diego!
Diego miró al Cipitío. Lo miró con sus ojos grandes, que tenían que ser de ese tamaño porque en ellos vivía el alma de dos estrellas muy lindas.
—¡Toma, te presto mi sombrero!
Diego se puso el sombrero del Cipitío y, con una sonrisa recién dibujada, le contó que estaba ahorrando para comprarse una fábrica de dulces.
Como era un niño bondadoso, que siempre buscaba dar algo suyo a los demás, le aseguró al Cipitío que en su fábrica haría dulces especiales para él. Haría unas bolsitas con cenizas de colores, también unas paletas en forma de plátano. Porque hay que saber que el Cipitío se alimentaba así, comiendo cenizas y plátanos salvadoreños.
Entusiasmado, el Cipitío le dijo a Diego:—Ven, sígueme, conozco un lugar donde se encuentran llaves mágicas. Tal vez haya de fábricas de dulces. —¡Sí, vamos! —contestó Diego, con arco iris en su mirada.
Caminaron juntos, hasta llegar a un bosque donde los árboles eran azules. Diego le dio un abrazo de oso a uno de los árboles y una llave de oro apareció enfrente de él.
—¡Mira, ya tengo una llave! ¡Vamos a ver para qué sirve! ¡Quizás encuentre mi fábrica de dulces! ¡Probemos, Cipitío! ¡Por favor, por favor, por favor!
Otra llave apareció. Y así, cada vez que Diego tocaba una flor sin maltratarla, le sonreía a un animal o decía cosas amables, aparecían más llaves de oro. Llegó a tener tantas que el Cipitío le hizo un collar enorme con todas ellas.
Después de mucho caminar, se detuvieron para descansar. Diego le dijo al Cipitío que tenía ganas de un vaso con refresco de Rosa de Jamaica y pupusas de queso.
—Y un rácimo de plátanos para ti —agregó, levantando el dedo índice, como si fuera una varita mágica.
Todo eso tuvieron para comer. Estaban tan llenos... Se quedaron dormidos y al despertarse, antes de seguir caminando, quisieron bañarse en el río de agua helada.
—Ahora sí, sigamos —dijo Diego.
En ese preciso instante, vieron un punto de luz. Se acercaron. Al principio con un poco de miedo, luego con muchísima curiosidad.
El punto de luz resultó ser un corazón que tenía una puertecita. Rápidamente, Diego usó una de las llaves para abrirla. Encontró un cuarto lleno de cofres.
—¡Son de chocolate! —dijo el Cipitío, lamiéndose los dedos.
Diego le dio una mordida y cerró los ojos, de tanto que le gustaba el sabor.
—Ahora quiero ver qué hay adentro.
Los cofres tenían infinitos tesoros. Sonrisas, abrazos, dibujos, promesas de amistad.
—Qué bonito... —dijo Diego, conmovido. Pero, ¿por qué estas cosas están encerradas?
El Cipitío le respondió:—Te voy a decir por qué, Diego Andrés. Todo esto es tu corazón, la mejor fábrica de dulces del mundo. No necesitas dinero para comprarla, porque ya es tuya y además, vale demasiado. Jamás se podrían juntar suficientes monedas para medir su valor. Lo que ves son tus tesoros, y tú eres un niño muy sensible, con el cielo dibujado en el alma. ¿Te imaginas cómo sería el cielo sin estrellas? —Oscuro y triste. —Exactamente. Por eso, nunca te olvidas de las personas que te quieren mucho. En realidad, tus tesoros no están encerrados. Son recuerdos que viven felices en tu memoria. Aquí los guardas, para que no se borren, porque son preciosos.
Diego abrazó al Cipitío, que siguió hablándole de las personas queridas.
—Ante todo, está Dios. Él te cuida, Diego. Mira de noche las estrellas, son corazones de luz que Dios ha puesto en el cielo para que siempre puedas encontrar el camino de regreso a tu casa, aunque esté muy oscuro. Dios es tu padre y nunca te va a dejar solo. Él se pone super contento cuando ve lo bueno que haces. Si un día te sientes triste, preocupado, con ganas de llorar, puedes cerrar tus ojitos y hablarle a Dios. Dile lo que quieras, Diego. Él te va a escuchar. Como me está escuchando a mí en este momento, cuando le pido que te bendiga todos los días de tu vida. ¿Y sabes qué? Tienes a tu mamá. Ella sabe que eres un verdadero campeón. Que eres así de inteligente, lindo y noble. Está muy orgullosa de ti, Diego. Eres su príncipe. Nunca te va a dejar de querer. Es tu mamá y tu amiga para siempre. Mira cuántas cosas te ha enseñado y regalado. Mira cómo cuida tu corazón. Cómo abraza tus lágrimas, con pañuelitos de amor, para que no sientan frío. Tú también siéntete orgulloso de ella y de todo lo que hace para verte sonreír y caminar seguro por la vida.
El Cipitío hizo una pausa y observó cómo Diego tomaba un palito de madera para dibujar a su mamá cerca, muy cerca de él.
—Cuando la vea, le voy a regalar todas las llavecitas. —Sí, Diego —contestó el Cipitío. Ella merece que tu corazón siempre esté abierto para su cariño, sus consejos y palabras.
Le habló de Mila, la señora que lo cuidaba y acompañaba cuando iba a pasear a la Gran Vía. De su tío, de la abuela que vivía en Sonsonate... y hasta de los compañeros de kinder.
—A veces peleas con ellos. A veces se enojan con el que ocupó algún juguete demasiado tiempo y no se lo prestó a nadie. O porque alguien hizo ruido en la competencia del silencio. Eso pasa, pero no significa que no sean amigos. Imagínate, Diego. Vas a compartir varios años con tus compañeros de clase. Es bueno verlos jugar juntos en los recreos y ayudarse cuando no entienden algo.
Alguien apareció para sumarse a las palabras del Cipitío. Era Larissa, una de las maestras de Diego.
—Hola —saludó con alegría. Vine al bosque para cortar moras. Me las voy a comer con azúcar y canela. ¿Saben qué? Los oí platicar de cosas muy bonitas y me dieron ganas de decirle a Diego que lo quiero mucho, que siempre voy a ser su amiga. Cuando llegué al colegio, estaba un poco nerviosa. No sabía si los niños me iban a aceptar. Un viernes conocí a Diego. Me regaló un rectángulo de papel amarillo y me dijo que era para ir al cine. Lo puso cuidadosamente dentro de mi cartera, para que no se perdiera. Me ofreció su suéter para que no tuviera frío. Fue a buscar una silla para que me sentara a la par de él. Y me hizo su amiga. Eso es lo mejor que me ha pasado en el colegio, conocer a un niño tan dulce. Que no tenga miedo de hablar francés, porque sé que puede aprender todititas las palabras. Que no dude, en ningún momento, de que los mejores dulces están en su corazón. ...
Son las luces del alba espejo de tus ojos. Un abrazo apretado al amor, lo certero de la vida, pubertad del inicio, la carretera rodeada de aire, de luces con velocidad del goce fecundo, alegría de saberte sostenida en mis brazos apretada a mi luz, letras, sonetos, a veces tempranamente te inmortalizo en un amor eterno, sin recovecos, dulce, y no es necesario escuchar a Mozart ni Beethoven para sentirte cual música, eres tú, mi mejor obra de arte, preciosa sinfonía. ...
Cuando me despierto, El calor del sol, me invade el cuerpo. Mis ojos se elevan, Hacia la línea imaginaria del horizonte, Pudiendo ver más allá de lo posible. Casi imaginando un mundo etéreo Que intenta persuadir las almas, Mostrando en apenas un fragmento, su inmensa posibilidad.
Un oasis fragmentado aparece, En el desierto incierto que es la vida. Calma la sed del corazón, Y da un descanso al alma. Sed de ansiedad, misterio y curiosidad Por descubrir una vez más, Que estoy en lo cierto. La vida no es en vano.
Cuando aparece el fantasma del miedo, Que habita y se alimenta de nosotros, Desaparece al unísono, cuando miro alrededor, y siento que estás conmigo. Vaya a dónde vaya, y esté donde esté, Solo abro los ojos, y se calma mi sed.
Un ruido me despertó, me devolvió la conciencia. Había estado tirada allí quién sabe cuánto tiempo. Estaba empapada, llovía torrencialmente, los truenos hacían temblar la tierra y el cielo parecía abrirse en dos con cada relámpago. Caminé, caminé sin rumbo, sin saber adónde iba ni de dónde venía. Parecía que mi mente se había quedado vacía. Solo un fuerte aroma a cerezos permanecía en mis sentidos. ¿Qué estaba haciendo allí si me aterran las tormentas? ¿Cómo llegué hasta allí? Alguien pasó a mi lado y tendió la mano para ayudarme. No sabía quien era, pero algo me llamaba la atención en él. Colgaba en su cuello una piedrita color índigo. Tenía una mirada serena, ingenua, que me daba confianza. Los truenos y relámpagos me hacen estremecer. Les tengo pánico. Nunca, jamás, saldría en un día así. Él no pronunció una palabra, pero su mirada me transmite paz y me dejo guiar por sus pasos. Se lo ve seguro, decidido hacia donde dirigirse. En pocos pasos llegamos a un hermoso jardín lleno de cerezos, el perfume me invadía completamente. La lluvia comenzó a parar. El cielo se abrió y la tormenta se dispersó. Parecía que el haber llegado allí, hacía que todo volviera a la normalidad. Me soltó la mano y caminó hacia la casa. Yo seguí detrás de él. Me detengo frente a uno de los cerezos y ahí comencé a recordar. Las imágenes caen en mi mente como diapositivas. Una tras otra hasta formar la película completa. Estaba frente a uno de los cerezos y contemplaba todo el jardín. Me maravillaba con las flores, pajaritos, mariposas que revoloteaban a mí alrededor. Miré el cielo, el sol. Mis perros saltaban tras las mariposas, Mis hijos jugaban con la pelota. Entonces me hice una pregunta. ¿Cómo sería este mundo si Dios no existiera? Solo sentí que me desplomaba y no recuerdo más hasta que un trueno me hizo volver en sí. Cuando giré para hablarle, ya no estaba. Entonces mi hijo menor me dijo: ¿Qué te sucede mamá? Hace rato estás ahí parada inmóvil. __Nada hijo, estoy bien. ¿Dónde está el señor que vino conmigo? ___ ¿Qué señor mamá? __El que vino conmigo, mi amor. __No mami, nadie vino. “hace rato estás acá inmóvil”. Comencé a preocuparme. ¿Como podía ser que una persona se esfume así, como si nada? ¿Y mientras llovía que hacían?__ le pregunté. __Mami no llovió, me dijo. Más preocupada aún, caminé hacia la casa y al subir el primer escalón hacia la entrada vi en el piso la piedrita índigo. Hasta el día de hoy me pregunto que pasó. Sospecho que Dios me contestó la pregunta que le hice. Me mostró un mundo oscuro y tenebroso pero también mandó un ángel que me rescató. Yo creo que los dos mundos conviven. Si buscamos a Dios, seguro será un mundo lleno de luz y sin tormentas.
De espaldas en el césped para mirar arriba. Soledad y la tarde me acompañan y me toman la mano hoscamente,
admiro los reflejos y caen entre luces acompañando tantas cosas y sus recuerdos
algunos pocos caen como espejos mi cara,
es el ayer que pasa y cae, vuelve a caer, a veces son tristezas !…las evito;
que bello el verde, el brillo de este dia que vuela cual gaviota graznando, pasa todo tan rápido, las luces de ayer son las mismas de hoy, espejuelos de gotas de agua pura ¿mariposas?
son reflejos de mis sueños de antaño, sus alas, mis colores, rosas rojas casi negras,
a veces cierro ojos y a pesar de todo sigo mirando, adentro de mi mismo, proyectando esas luces, allí arriba me vuelven a caer de rebote,
sobre mis ansias pienso lo efímero de todo, el ayer y el ante ayer, su resumen de mañana ….., como caen las hojas secas, belleza en mirar allí, a lo alto de este árbol que algún dia ha de caer, lleno de años, entre reflejos fue semilla y creció, elevóse alli arriba como ahora y lo miro en su cumbre, soñando, y después, espero arribe mi encuentro añorado apilado en los exilios de mis antes.
Es que ésta mañana, amanecí comiendo gajos de naranjas, sentado en una piedra, a orillas del camino, que baja hacia la playa de Reñaca. Pienso en tantas cosas diferentes, desde un coral allí lejos en el Caribe, regado por olas, las mismas que riegan las rocas en mi Chile; y también se me ocurrió recordar aquellos gajos de naranjas marroquíes que comimos sentados frente al Maditerráneo, en Niza, con las mismas olas del caribe y chile.. Es que hoy mi ociosa lucidez, viaja por allí y acá, como si los puntos cardinales fuesen míos propios, en baladíes intentos de zafarme del ayer, tan atado al hoy, conformando una roca llena de huiros. Frente a mi, está anclada una bella roca negra con grises, que goza siendo empapada por las olas que pasan encima de ella.Y trata de hacerse la lesa porque el mar es tan constante y nunca se podrá zafar de él.
También estoy sentado en el recuerdo en la lagoa de Pampuhlas, enclavada en Belo Horizonte, Mina Gerais, terra do felicidade, difícil de olvidar, porque nada se olvida. Estoy metido en sus aguas, comiéndome una rica Piña, un Abacaichi como le dicen ellos, pensando en la samba que bailaré esa noche con una bella amiga pintora y poetisa. Me recuerdo me preguntó un brasileño dándome la mano, ¿tudo bem? Tudo bem le respondo. Y me siento feliz porque estaba feliz en un país donde nadie conoce la tristeza. Y miro hacia los lados imaginando esa vegetación exhuberante con esas mulatas. que no saben caminar porque,.... bailan.
Y me introduzco en pensamientos del ayer y oigo a mi amiga que me está declamando un poema suyo.
Un amor pintado com as cores ecléticas de nossos coracoes enamorados cheio da grandeza dos carvalhos entremeados aos girasois de minha tela doirados pelos raios de sol dos teus poemas. que em noites plenas escrevías no corpo meu
Y continúo pelando gajos de naranjas, tantos, como mis recuerdos agolpados, transformados en vida de hoy, amanecida en el ayer que nunca se apaga, ¿quien dijo que sí? si el día que se apague se inundará con oscuridades, pues recordar es volver a vivir un soneto alejandrino, o un dulce poema de amor en Brazil, o una caminata en Times Square, o cruzando un puente en Amsterdam, cruzando el Pont Neuf de París, con la Vie en Rose en la voz de la Piaff, o una poesía libre, llena, sin rimas, plena de vida.
Y mi mente se interrumpe, se paraliza, porque escucho una voz que me dice con el eco de la playa en Blanes, en el Mediterráneo. Es que hoy día mis ideas rebotan entre muros imaginarios que van de un lado al otro. Quizás inconcientemente me llevan donde anhelo. Ella está recitando en el ayer de hoy:
¿ hay algo ajeno en tí? tu pecho atado lo puebla todo. ¿donde tus raíces? Pálpitos que alientan nuestro paso, magma que lo hace crecer desde tu celda de cristal acuoso salido de los mares. ¿con que llaves aprisionas la materia que nos lleva, trae, nos ata, nos ondula, en la marea de tus viajes como copo de nieve navegando en ése océano negro sin luces ni sonidos? Jugamos en torno tuyo (tren desbocado lleno de preguntas en siderales espacios aparcado) de forma macabra y pervertida, dentro de tí, habitación cerrada, al corro con infinitas estrellas; juego que tiene un final sólo uno. Ni siquiera tu lo sabes. Porque dinos: después cuando tú de nuestros cuerpos te alejes ¿donde seguimos despiertos? ¿o quedamos convertidos en hojas secas, estériles, amortajadas, volteadas y sin rumbo? ¿Y mis palabras, Aire, seguiran en tu presidio?
Cuanta emoción tengo al volver a recordarte, amiga de Barcelona, plena de recuerdos vivos hasta hoy.
RECUERDO ENSEGUIDA PALABRAS DE NIETSZCHE; el que ha nacido como filósofo, tiene en su cuerpo oro, el que nació como guardián solo plata, y los trabajadores, solo hierro y bronce.
más allá del aire que se respira para no morir, allí donde no hay nada más que infinito, cercanas cósmicas ideas, este Universo nos rodea y nos abraza sin soltarnos,eternizándose en cosas hermosas, como la que flota en Delfos con Apolo, en Dionisíacas ideas surgiendo para enriquecer nuestro amado renacentismo, junto con Apolíneas esperanzas, la hermosura que nos rodean a pesar de la tragedia de pensar en ideas obligadas, sujetas a Divinas señas de que algo no es verdadero;
imposible oponerse a la obra de los Dioses !!
y remamos en una laguna llena de ayeres y tratamos de borrarlas. El olvido,¿que es el olvido? algo imposible cegarse de lo que han hecho los Dioses. Sin embargo el eterno retorno nos obliga a olvidar, para edificar de nuevo la esperanza, quizás una mentira necesaria, como dice Platon en la República, pero olvido, porque deseo marchar hacia adelante, sin mirar atrás- Es importante querer vivir, edificar un futuro sobre el horizonte, lejos, adelante, en la aternidad del cosmos, algo especial que se llama ganas de vivir, gozar, amar eternamente, antes que seamos solo energía, cuando perderemos el cuerpo, nuestra cédula de identidad, o pasaporte, pues todo se borrará cuando entremos al infinito convertidos en almas, eolos al servicio de los Dioses, vida verdadera, eterno retorno de lo verdadero, scanner de almas-
Tomemos este ensayo, como una anécdota del infinito, un pensamiento, en torno a gajos de naranjas, mirando las olas, pensando en ayeres. A lo mejor lleno de contradicciones, pues nunca hemos llegado ni llegaremos, a la verdad tal cual es.
... a estas alturas, debiera ser capaz de escribir un poema bellísimo, apto para extractar en trozos puros tantos años, juntarlos, hacer que puedan mirarse mutuamente y después resucitarlos y vueltos a resucitar para poder llevarlos conscientes a la mesa de sol; ... pero no sé; uno siempre espera algo extraño, un manjar por ejemplo, algo divino y proveniente del sur, de más allá, agua y fuego vivos, más aún; ... porque fatigados los pies y doblegados los brazos, de entre la escasísima costra arrancada a la tierra y al corazón, siempre esperamos haber salvado y fundido entre sí una perla de mar y un destello del cielo; … hilo a hilo y pieza a pieza debería ser capaz de instruir un mínimo flujo de sangre, un exiguo asombro vivo, o tal vez menos, quizás sólo articular el viento, la luz, la levedad y fe con que pudiera traer a ser unas palabras, algo; ... y es que, créanme, lograr esto no es fácil; bien lo saben quienes vinieron de lejos y tuvieron que contener sus alientos frente a brutales lapsus de memoria; y mejor aún lo saben los que ni siquiera murieron porque sus vidas no estaban perseguidas y al marcharse dejaron sus ropas, sus sillas y zapatos como trasuntos propios de un don que todavía fascina a los mortales; ...en fin, debería poder construir una flor siquiera y dársela, sería una forma hermosa de amarles, de mostrarles mi parte, bien que nimia, en aquella belleza que aún se me oculta y, con ello, se niega sin más a aceptarme y recibirme.
El Marqués entró silencioso pero con paso firme y decidido en la sala principal del Casino, ya abarrotada a aquellas horas confusas y peligrosas en que la noche empieza a llamarse madrugada.
Algunos, al verle llegar, se asombraron por la valentía que demostraba al presentarse allí después de todo lo que había llovido sobre él, sobre su nombre y su familia en los últimos meses. Hasta hubo quien le admiró secretamente por su valor. Quienes le conocían mejor ya le esperaban y no se asombraron por tanto de nada. Su llegada abrió muchas bocas, cerró otras tantas y convirtió una noche que se auguraba de lo más aburrida en un hervidero de chismes y murmuraciones a cuenta del esquivo Marqués y su sorpresivo regreso al seno de la sociedad local.
Aquel hombre enjuto y prematuramente avejentado, saludó con desgana a unos e ignoró a otros. Le hubiera gustado poder mostrarse más efusivo y locuaz con aquellos que si le habían acompañado en las horas que sucedieron a la muerte de la Marquesa y sobre todo con los que a lo largo de mucho tiempo le habían frecuentado prodigándole su amistad y haciendo caso omiso de los rumores y maledicencias que siempre, desde su más temprana juventud, le habían perseguido.
Sin embargo, el Marqués prefirió refugiarse en el silencio y trató con la misma frialdad e indiferencia tanto a amigos como a enemigos durante el tiempo que estuvo sentado a la mesa de juego. Los que le conocían bien y le apreciaban sinceramente entenderían las razones de su actitud y los que no, le importaban menos que nada.
El legítimo heredero de una de las mayores fortunas de la localidad, la provincia y puede que del país, no había hecho en su vida más que trabajar para cuidar y multiplicar ese patrimonio. Si algo le sobraba al Marqués en ese momento concreto de su vida eran el dinero y la soledad. Por eso, cuando hubo ganado por cuarta vez y no aguantó el aburrimiento, abandonó la mesa y a sus compañeros de timba sin dar explicaciones y se guardó en el bolsillo sin contarlo, pese a que era una gran suma, el dinero que había ganado.
Desapareció por la misma puerta por la que había entrado horas atrás, ignorando como había hecho toda su vida, las miradas que como puñaladas se clavaron en su espalda y le acompañaron hasta que abandonó la sala y mucho después. Algunas eran de pena, otras de conmiseración y las hubo también de sincero y profundo desprecio.
El camino de vuelta a casa lo hizo tranquilo, sin prisa, disfrutando del aire fresco de la noche o tal vez de una ilusión tan vana como efímera. La de poder alargar indefinidamente el tiempo y no llegar nunca a esa casa tan vacía sin ella.
Finalmente y a pesar de que había tratado de ralentizar todo lo posible sus pasos y su caminar, se vio frente a la puerta del señorial palacio y abrió él mismo la pesada puerta de hierro forjado.
Nada más fallecer la Marquesa, habían sido despedidos todos los criados y esa noche, el Marqués se alegraba más que nunca de haber tomado esa decisión. El abandono que desde hace meses, desde que se había quedado solo, sufría la propiedad tanto interior como exteriormente, le puso las cosas aun más fáciles. Sin más dudas, ni vacilaciones se preparó para llevar a cabo la decisión ya impostergable y definitiva de quitarse la vida.
Una vida que no tenía sentido para él desde que su madre había muerto. Ella había sido su única amiga, su única compañera en los buenos y los malos momentos. La única presencia femenina que había llenado su existencia sin alterarla. La única mujer que le había querido incondicionalmente a pesar de todos sus defectos.
Las demás mujeres que habían pasado por su vida, tan pocas que podría contarlas con los dedos de una mano, solo buscaban apropiarse de su dinero o de su alma como insistía hasta el cansancio la Marquesa.
Hubo una que incluso había intentado adueñarse de las dos cosas al mismo tiempo; de su fortuna y de su corazón. Tal fue el caso de aquella muchacha tan bella como insolente llamada Alicia, a quien “mamá” detestaba, y cuyos huesos descansaban ahora en algún lugar ignoto de la propiedad familiar, entre el jardín y el patio trasero.
Descansaba allí en castigo a su osadía. Fue tan osada como para arrancarle a la fuerza unas palabras de amor que él nunca hubiera querido decir. Como para intentar convencerle de que había alguien en el mundo mejor que “mamá” y como para intentar alejarle de esa casa, del único hogar que él había conocido y deseaba conocer.
Mientras se preparaba para ingerir el mismo veneno que “mamá” y él le habían dado de beber a la insensata Alicia en su última noche entre los vivos, el Marqués sintió paz.
Le dio una gran paz la constancia de que esa noche, en cuestión de minutos tal vez, se quedaría dormido y ya no despertaría. Dejaría de sufrir por la ausencia y la soledad y dormiría para siempre el sueño de los justos muy cerca de las dos mujeres que más había amado.
“Mamá” descansaba en el panteón y Alicia en el jardín, rodeada por todas esas flores que a ella tanto le gustaban. Muy pronto se reuniría con ellas.
A una de ellas había tenido que matarla para conservar el cariño de la otra, de la más importante, de la que le había dado la vida. Una vida que ahora él le devolvía casi tan intacta como la había recibido.
Vida no vivida la suya que no se conoce, su fantasma no quiso desplazarse con el pie colgando convertido en acertijo. Pensó que en sus semillas pudo crecer la violencia; no corrió el riesgo de afrontarse. Siendo apenas prisionero de la fobia planeó la fuga sin mover la distancia.
No alcanzó a correr por miedo a la prisa de perderse a pesar de haber aprendido a numerar. No tuvo tiempo nunca el tiempo de inventarse por no entender cómo salir del escudo con el freno ajustado y las polainas sin brillo resbalando en la era por donde se le hizo el orificio a la capa de ozono.
Pensó que su mansión era el desánimo que su única verdad era el cansancio y sus escombros transitaban recorriendo a ciegas el tablero de las postraciones, pero no era bueno navegar sin nombre, y como siempre, tuvo miedo de que el hueco de la vida no sirviera para ensartar el hilo de su pie colgando.
De Antecedente y morfologías María Eugenia Caseiro ...
Posteado por: 
...
